El paradigma ha cambiado. Ahora los futbolistas son los que manejan este tinglado. Se ríen de los directivos, no soportan a los periodistas y hasta ningunean a los aficionados. Ellos deciden cómo, dónde y cuándo.

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No hace tanto tiempo, a los Núñez, Mendoza, Gil o Lendoiro de turno no les vacilaban estos niñatos. Se los pelaban en cero coma después de una digestión pesada, una mala tarde en su despacho o un arrebato de ego presidencial. Ahora, en cambio, dirigentes como Bartomeu no son nadie. Piqué y Umtiti están la mar de tranquilos, porque saben que su papelón en el no fichaje de Griezmman no va a tener consecuencias. Como mucho, cuando vuelvan del Mundial, el bueno de Barto les hará una cariñosa carantoña mientras bromea sobre lo gamberretes que han sido de nuevo.

A Piqué, que le puso en bandeja el contrato de Rakuten, o que le ha echado un cable en más de una ocasión actuando de presidente en funciones. O a Umtiti, a quien ya le rió la gracia cuando le puso los cuernos a un vicepresidente del Barça en la foto de un acto promocional…

Los putos amos del chiringuito

Con los jugadores ya nadie se atreve. Todos los que trabajan en un club de fútbol lo saben. Ellos son los que tienen la sartén por el mango, los que se funden más del 80 por ciento del presupuesto, los que se niegan a ser traspasados cuando la cosa se tuerce, pero exigen más ‘cariño’ para renovar en cuanto viene otro club y les pone más pasta sobre la mesa.

Por eso, entrenadores inteligentes como Guardiola o Zidane salieron huyendo como alma que lleva el diablo después de ganarlo todo, porque no les aguantaban ni un minuto más. Por eso prefirió volver a la bici y al surf Luis Enrique, que llegó diciendo, ingenuo él, que era el auténtico líder del equipo, luego encabronó a Messi durante un partidillo de entrenamiento y los pesos pesados del vestuario tuvieron que llamarle la atención y explicarle quién mandaba de verdad.

Son los futbolistas los que deciden si hablan en la zona mixta, sin comparecen en sala de prensa o solo lo hacen previo pago de un patrocinador y condicionando la presencia de los medios a que no hagan preguntas incómodas. Y todos tragan. Todos tragamos sin rechistar.

Una influencia que crece

Ahora son ‘influencers’, ‘instagramers’ o ‘tweet stars’ y a los periodistas ya no nos necesitan. Es más, nos detestan. Y también prescindirían de los directivos si no fuera porque son los que deciden que el ejecutivo de turno les extienda los cheques al final de mes. Y de los aficionados, si no fuera porque su ego no soportaría que nadie viera lo bien que juegan y lo guapos y ricos que son, como diría Cristiano.

La influencia que ejercen ahora es tal, que los clubes han puesto de moda la oficina de atención al jugador, un eufemismo para referirse al enlace entre la plantilla y la directiva, generalmente un tipo enrollado, que se encarga de compadrear con la estrellas, salir de fiesta con ellas, procurarles todo lo que necesiten para que estén contentas y sacarles de alguna situación embarazosa.

Porque actualmente son los jugadores los que manejan este deporte. Los que deciden si juegan un partido con el equipo que les paga o es más importante irse a celebrar el cumpleaños de su hermana. Los que deciden cuándo cambiarán de aires, con el silencio cómplice de sus compañeros, o son capaces de negociar a espaldas a su equipo un contrato millonario con otro club y luego escenificar su decisión final en un esperpéntico documental.

Porque ahora ellos son los putos amos de este negocio.

El original de este artículo Los putos amos está disponible en En Clave Culer.

Esto puede dar una idea de la rentabilidad que el Barcelona Open Banc Sabadell-Trofeó Conde de Godó tiene para el club que lo organiza, el único, junto a Wimbledon, Queens y Newport, que alberga en sus instalaciones un torneo de la ATP.

Un rentable negocio de unos 10 millones de euros, que es lo que aproximadamente ingresará la 63ª edición del Godó, que empieza hoy y que permite que el abierto barcelonés tenga, año tras año, un modesto superávit que se reinvierte íntegramente en mejorar las instalaciones con 2.500 socios.

Desde que en 1953 se presentó su primera edición coincidiendo con el traslado del RCT Barcelona de la calle Ganduxer a los terrenos de Pedralbes, el Godó, que actualmente reparte 2 millones en premios, no ha parado de crecer.

En cuanto a participación –en dinero, Pekín y Dubai aun están por delante– no cabe duda de que es el mejor Open 500 del circuito. O «el décimo Master 1.000», como le gusta decir al presidente del RCT Barcelona, Albert Agustí.

Este año cuenta con cuatro ‘top-ten’ (Nadal, Nishikori, Ferrer y Cilic), que habrían sido cinco si Raonic no se hubiera lesionado en Montecarlo, y otros diez tenistas entre los 30 mejores del mundo.

El Godó 2015 ingresará 6,6 millones de euros en contratos de patrocinio –cuenta con 70 patrocinadores–, 1,5 millones, por los derechos de televisión –la señal producida por TVE se emite en 192 países, con una audiencia total de 28 millones de espectadores– y 1,6 millones, por la venta de entradas (70.407 para esta edición).

Entre sus gastos más significativos están los 2 millones que se llevan los tenistas participantes, más otro medio millón que el torneo paga en fijos para poder contar con algunas de las mejores raquetas del mundo.

Rafa Nadal, ocho veces campeón en Barcelona, está fuera de esta ecuación. El exnúmero uno mundial no cobra directamente de la organización del torneo, sino a través de su contrato publicitario con Banc Sabadell, a su vez patrocinador principal del Godó. Un montante que engloba varios conceptos y que podría ascender al millón de euros.

Agustí defiende esta forma tan catalana de llevar el torneo, lo que él llama «el modelo Barcelona», que conjuga sostenibilidad, excelencia y tradición a la hora de organizar cualquier evento deportivo, frente a aventuras de final incierto como el Master 1.000 de Madrid. El presidente del club barcelonés recuerda siempre en círculos privados los 180 millones que les ha costado a los madrileños la famosa ‘Caja Mágica’ y los 9 kilos al año que la capital de España paga al extenista Ion Tiriac –propietario de los derechos del torneo– para que no se lo lleve a otro sitio.

Un estilo que le sitúa en las antípodas del Godó, un torneo histórico, con solera y un arraigo en la sociedad civil que no tiene comparación con ningún otro. Y es que la semana del torneo, el que no se deja ver por el ‘village’ del RCT Barcelona no existe en esta ciudad.

El club experimenta una espectacular metamorfosis durante los días previos al evento, una serie de incomodidades para sus socios que luego se ve compensada con creces. Un total de 35 días de obras, en las que trabajan 470 operarios y participan 8 grúas y 60 camiones para levantar 3 pistas (la central con capacidad para 8.390 espectadores) y el famoso ‘village’ por donde pasa la flor y nata de la sociedad catalana.

El coste de la instalación ronda los 900.000 euros, a los que hay que añadir 1,2 millones en gastos de organización, entre muchas otras partidas.

Mientras que el club se convierte en el escenario de uno de los torneos más valorados por los tenistas y por la ATP, que este año le ha otorgado su Premio Anual a la Excelencia en la Organización, sus socios emigran a clubes cercanos para seguir jugando a tenis.

Y es que el RTC Barcelona mantiene acuerdos con todos los clubes de cercanos (Barcino, Polo, Laietà, Turó), que ceden sus instalaciones durante esos días, a cambio de entradas para presenciar en directo el torneo con las que obsequian a algunos de sus asociados.

El éxito del Godó radica, fundamentalmente, en no querer ser más que lo que es: un evento deportivo y social de primer orden en una de las ciudades más importantes de Europa. Ahora bien, Agustí cuenta con ‘un plan B’, por si un día surge la oportunidad de ascender de categoría y pasar de un Open 500 a ser un Master 1.000. Entonces, el torneo tendría que dejar de celebrarse en el club que lo ha acogido toda la vida y que ya no puede crecer más. Entonces, el Godó dejaría de ser el Godó.

El original de este artículo El Godó, un negocio de 10 millones de euros está disponible en En Clave Culer.

Lo reconozco. Nunca me has gustado, Roger Fededer. Eres demasiado perfecto para mí. Para alguien que se enamoró de este deporte cuando descubrió en una cancha al ‘Gran Gato’ Mecir, un tipo de aspecto desaliñado, andares desgarbados, físico frágil y talento infinitivo que siempre perdía las finales contra Ivan Lendl.

¿Seguro que te acordarás de él, verdad, Roger? Aunque seguro que tú te fijabas más en el infalible juego de Lendl, esa máquina que fabricaba hielo y tenis a partes iguales y que junto a Jimmy Connors forma contigo el exclusivo club de las 1.000 victorias.

A Lendl (1.071) supongo que, a tus 33 años, aun lo tienes en el punto de mira. Lo de Connors (1.253) ya es otro cantar. Pero da igual, Roger, porque tus 17 títulos de Grand Slams en 25 finales y tus 302 semanas consecutivas sin bajarte del número 1 no los supera nadie.

Las estadísticas están ahí y la plasticidad de tu juego, elegante, grácil, inmaculado, casi de manual de academia, también. Todos los expertos te señalan como el mejor de la historia. Así que, ¿quién soy yo para contradecirlos?

A mí, en cambio, me aburres. No hay capacidad de sorpresa en lo que haces. Cada vez que te echas encima de la bola y el escorzo de tu cuerpo dibuja una trayectoria, uno adivina adónde esa bola irá: a ese punto exacto que tú has imaginado desde la pista y yo desde la grada o el sofá.

Ni siquiera cuando has sufrido te he visto sufrir. Y aun así, cada vez que zapeo por los canales de deportes y te encuentro ahí, no puedo evitar pararme frente al televisor, cinco, diez, quince minutos, para verte hacer lo que haces. Entonces, no pienso en que naciste para jugar a tenis, sino que el tenis se inventó para ti.

Si hubieras sido un artista del siglo XVII, seguramente habrías pintado Las Meninas, pero lo siento, Roger, aun reconociendo que Velázquez ha sido uno de los mejores de la historia, a mí siempre me ha hipnotizado el delirio surrealista de Dalí o el genio atormentado de Van Gogh.

Yo prefiero la agonía de Nadal o el histrionismo de Djokovic. Y aun así tengo que pedirte perdón. Perdón, porque en 2013 te di por muerto y el año pasado resucitaste como resucitan los grandes campeones. Hasta el punto que al propio Nole le temblaron las piernas cuando sintió tu aliento en el cogote y vio amenazado, hasta el último día, su hegemonía en el ránking mundial.

Te pido 1.000 veces disculpas por no valorarte lo suficiente. Por no apreciar como se merecen esos 1.000 triunfos, tus 83 títulos de la ATP, tus dos medallas olímpicas y tu reciente victoria en la Copa Davis, el único trofeo que se resistía para convertirte, sin duda, en el más grande. Pero es que lo haces todo tan fácil, Roger, que parece que no te costase.

El original de este artículo 1.000 veces perdón, Roger está disponible en En Clave Culer.

El original de este artículo Davydenko se despide de la oficina está disponible en En Clave Culer.

«Mi amigo Hristopau, un crack de fútbol internacional, me dijo que siguiera de cerca al ‘Mago’ Valdivia, el ’10’ de Chile, un mediapunta de zurda exquisita, asistencia precisa, pero presencia intermitente, que fue la estrella del Palmeiras antes de marcharse a jugar al Al-Ain de los Emiratos Árabes a cambio de unos cuantos millones de petrodólares. Sin embargo, desde que llegué aquí, me ha llamado la atención el ‘7’ de la selección chilena: Alexis Sánchez, 21 años, extremo diestro de técnica depurada, rapidísimo en la conducción, muy dinámico, de gran despliegue físico, con enorme incidencia en todos los flancos de ataque del equipo y mucha llegada al área. Un driblador nato que también ayuda en la recuperación del balón y que no para de correr durante los noventa minutos. Por ponerle un pero, a veces quizá se muestre demasiado chupón y, en ocasiones, le falte un poco de pausa en la definición, pero ambos son pecados de juventud que seguro que pulirá con el tiempo«.

Así empezaba, hace cuatro años, un post de ‘Bafana, Bafana‘, mi blog sobre el Mundial de Sudáfrica, adonde EFE me envió para cubrir la concentración del Chile de Marcelo Bielsa.

Quizá fui el primer periodista español en dedicarle un artículo completo al ‘Niño Maravilla‘, del que me enamoré desde aquel primer amistoso premundialista que presencié en directo contra Nueva Zelanda cerca de White River.

Lo reconozco, no soy objetivo con Alexis Sánchez. Así que no me hagan mucho caso. Solo sé que en el mundo del fútbol hay jugadores, jugadorcitos y ‘jugadorasos’ y que el tocopillano es, sin duda, un ‘jugadoraso’ con mayúsculas.

Si no, es imposible llegar a un campeonato tan poco agradecido como el ‘calcio’ y acabar siendo nombrado mejor jugador de la Liga después de hacer de Di Natale ‘capocannoniere‘ dos veces seguidas. O fichar por el Barcelona y plantarse en el mismísimo Camp Nou para finiquitar un clásico con una sorprendente vaselina como si estuvieras jugando en el patio del colegio. O asomarse al Mundial de Brasil y echarse a la espalda a la selección de todo un país, jugando de ‘9’, de falso ‘9’, de ‘7’, de ’10’ y de lo que haga falta con la naturalidad del que piensa que no hay nada excepcional en lo que está haciendo.

Porque, si cuentas con Alexis en tu equipo, sabes que tienes un tío que se va a partir la cara ahí arriba por ti, que nunca te va a dejar tirado en la recuperación, que te va abrir espacios en cada desmarque de ruptura, que te va a regalar asistencias y que, si tiene el día de cara a puerta, puede decirte el partido con un gol, ya sea pegándole en semifallo con la espinilla o reventándola con un derechazo a la escuadra, porque todos valen lo mismo.

La falta de olfato goleador es lo que más se le ha criticado a Alexis en su etapa como azulgrana. Pero el chileno nunca ha destacado por tener ese don, aunque la temporada pasada solo dos ‘extraterrestres’ y un Diego Costa en estado de gracia marcaran más tantos que él en la Liga española.

Alexis es mucho más que eso. Es un futbolista completo. Un delantero todoterreno que nunca se arruga y que se crece en los mejores escenarios. Uno de esos jugadores comprometidos ante los que el aficionado se acaba rindiendo -sí, también el del Camp Nou, que la pasada campaña acabó coreando su nombre en más de una ocasión- por su brutal honestidad en cada actuación.

Alexis se va del Barça. Deja 140 partidos, 47 goles, 32 asistencias y 42,5 millones en la caja. Que no les embauquen. No se marcha porque Luis Enrique no cuente con él o no haya respondido a las expectativas. Se va porque de los delanteros de la plantilla, la ‘Pulga’ y Neymar son intocables, a Tello sólo lo quieren como cedido y por Pedro no sacarían ni la mitad que por el ‘Niño Maravilla’. Se va porque quiere, porque desea seguir creciendo sin un Messi al lado y porque muy pocos atacantes tienen un cartel como el suyo en Europa.

Cosas de ser un ‘jugadoraso’.

Ginés Muñoz es periodista de la agencia EFE.

El original de este artículo La honestidad del ‘Jugadoraso’ Alexis está disponible en En Clave Culer.

Sandro Rosell no es la excepción que confirma la regla. El pasado verano decidió por fin acometer el fichaje de Neymar Jr. que llevaba dos años cocinando, y hace tres días presentó el esbozo de lo que debe ser el nuevo Camp Nou. La segunda decisión seguro le traerá más de un dolor de cabeza. La primera le ha costado una querella que ya ha sido admitida a trámite por la Audiencia Nacional.

Con Messi marcando una era en el fútbol mundial y Laporta convertido en el presidente que apostó por Guardiola para liderar el mejor Barça de la historia, Rosell necesitaba reinvindicar su trocito de gloria en la historia moderna del club. Así que, además de proyectar la reforma del Camp Nou que le negó a Foster y a Jan, decidió que Neymar era el jugador elegido para prestigiar su legado.

Sandro vio en Ney el heredero de Messi, intuyó que el Real Madrid podía dar al traste con la operación y, solo de imaginarse a su amigo Florentino haciéndose la foto con el delantero paulista, se volvió loco. O quizá no. Aprovechó sus numerosos contactos en Brasil y cerró el fichaje como solo puede hacerse en estos casos: poniendo más pasta que nadie sobre la mesa.

Igual que en Madrid ni se plantean cuánto costó Bale y si alguien ha trincado en el traspaso, en Cataluña somos distintos hasta para eso. Nos gusta saber en qué se gasta cada euro, y lo de Neymar olía a tongo desde el primer día que se filtraron las cifras de la operación. Al final, si fueron 57 millones o noventa y tantos es lo de menos. Lo que está claro es que Rosell mintió (otra vez) al socio. Otro mal endémico de los que abrazan el poder: tomarnos a todos por tontos.

El presidente del Barça se ampara en una absurda cláusula de confidencialidad para no explicar al detalle los contratos que componen el traspaso. Si yo mañana me compro una casa, una coche o una nevera, os aseguro que nadie me puede obligar a no desvelar cuándo, dónde y, sobre todo, cuánto he pagado por mi nueva propiedad. Si esto fuera la NBA, Rosell ni siquiera podría alegar ese pacto de confidencialidad para proteger el salario del jugador. Así que si Sandro ha firmado esa cláusula, con la correspondiente penalización económica si incumple la misma, no solo no ha defendido los intereses del FC Barcelona sino que ha ensuciado innecesariamente su imagen arrastrándolo de nuevo hasta los juzgados.

Con su forma de proceder, el mandatario azulgrana ha dotado el traspaso de Neymar de una opacidad sospechosa, lo que contrasta con la promesa que hizo hace casi cuatro años –cuando aun era un mero aspirante a presidir el Barça– de que, una vez al frente de la entidad, él y su junta siempre lo explicarían «todo».

Tampoco ha ayudado a despejar cualquier sombra de duda su extraño comportamiento en los últimos días. Esquivo con la prensa hasta rozar la mala educación para no contestar a sus preguntas, ha pasado de pedir al juez Ruz que lo cite a declarar cuanto antes, para poder así explicar los detalles de la operación Neymar, a solicitar su inhibición en el caso. Ahora mismo, parece que Sandro está más interesado en demostrar al juez –el que sea– que no ha robado, que al socio que no ha mentido. Quizá porque demostrar lo primero debe ser fácil para él y lo segundo se le antoja imposible.

Seguramente Rosell hasta sea un tipo decente, probablemente más de lo que lo fue Laporta, que llegó al Barça siendo un don nadie y, cuando se marchó del club, navegaba en yate, fumaba cohibas y se tiraba champán francés por encima mientras cerraba, para su despacho de abogados, contratos millonarios con magnates uzbekos. Sin embargo, hay algo en Sandro que le hace estar constantemente bajo sospecha. Su falta de carisma y de credibilidad ha enterrado a tres directores de comunicación. Y el socio le ha pillado ya en más de un renuncio, el más grave, su acercamiento a los Boixos Nois, a quienes Laporta logró expulsar del Camp Nou.

Sus negocios en Brasil o su relación con Viagogo y el supuesto trato de favor que esta empresa tiene a la hora de vender las entradas del Camp Nou tampoco han ayudado a mejorar su imagen. Y Sandro, que siempre se ha llenado la boca con la palabra «transparencia», que encabeza una junta que presume de haber hecho de la honestidad su bandera, se ha empleado con torpeza casi siempre que ha tenido que explicarse.

En los próximos meses, la reforma del estadio le dará una nueva oportunidad para contar la verdad. El futuro del Camp Nou traerá consigo un debate plagado de cifras y datos, un referéndum de la masa social y un proceso concursal para adjudicar el proyecto que debería ser modélico para que al particular circo de Rosell no vuelvan a crecerle unos cuantos enanos.

Alguien, quizá su cuarto dircom, debe explicarle de una vez por todas que, como la mujer del César, el presidente del Barça, además de ser honrado, debe parecerlo. Si no, corre el riesgo de que acabemos pensando de él que es otro trincón con muchos amigos y pocos escrúpulos dispuesto a llevárselo crudo.

Ginés Muñoz es periodista de la Agencia EFE.

El original de este artículo Rosell y la mujer del César está disponible en En Clave Culer.