Mucho se ha hablado de la intensa y casi visceral  relación que se puede establecer entre un tenista y su entrenador. Porque es un deporte extremadamente mental. Porque el deportista se siente muy solo en medio de cada batalla. Porque los desplazamientos, los hoteles y las esperas interminables hasta que arranca el partido son incontables a lo largo de una temporada (qué poco saben de todo esto los privilegiados futbolistas). Y, si encima tu entrenador es tu pareja o tu padre, es evidente que el cóctel de emociones puede desbordarse en cualquier instante.

Por eso el abismo que puede abrirse entre un chaval y su mentor puede ser igualmente incalculable. Si no se siente a gusto con quien le guía los pasos, si no hay la confianza suficiente, lo normal será que se refugie en sus grupos de whatsapp. Eso que tenemos llenos de amigos cómplices. Raramente se lo contará a su entrenador, que sería lo más coherente en aras de mejorar. De lograr más puntos que tu rival. Porque cada vez nos cuesta más contar lo importante a las personas más importantes.

Alguien que ha analizado mucho y de manera acertada este hándicap en el deporte es Ginés Muñoz, Muñoz, periodista y experto en rendimiento deportivo y comunicación efectiva, al que le gusta el tenis, lo juega y lo plasma en sus crónicas. Adora a Phil Jackson. Es buen amigo de Xavi Budó. Y ha sondeado a medio centenar de entrenadores sobre cómo mejorar la comunicación entre pupilo y maestro. De hecho tiene entre manos un proyecto, una academia de formación para técnicos que llevará por título Escuela de Entrenadores Influyentes.

“No hay fórmulas mágicas, pero los técnicos deben aceptar que ahora debe ser el entrenador el que se meta en el mapa mental del jugador, quien adapte su comunicación a la del tenista y no al revés, como pasaba hasta ahora”, plantea este ya veterano periodista.

Cuando el entrenador escucha lo que le dice el tenista y cómo lo dice puede detectar conflictos como la queja constante, si elude responsabilidades, si presta excesiva atención a lo que pasa fuera o cómo genera las expectativas, según Ginés una de las grandes asignaturas a superar: “A veces el jugador oculta sus verdaderas aspiraciones. Puede sentirse frustrado si no se cumplen. Suele tener prisa por llegar lejos y, si no lo logra, en ocasiones culpa al entrenador o, como mínimo, deja de confiar en él”.

El experto en rendimiento deportivo y comunicación efectiva apunta otra clave para que la relación entrenador-jugador dé sus frutos: “Si el técnico le ofrece al tenista evidencias de que existe una evolución, una mejora, reforzará su confianza en todo el proceso. Madurará. Será paciente. Autorresponsable. Y se sentirá satisfecho con su rendimiento si da el cien por cien en todo aquello que puede controlar”. Evitar que el deportista se sienta culpable y se frustre. O que cargue las tintas en el técnico cuando pierde. Porque ni uno ni otro son responsables absolutos de que la bola entre o no.

Si todo fluyera, concluye Ginés, el rendimiento crecería exponencialmente. Pero el problema puede que sea precisamente ese. Que las frustraciones, las mejoras, los baches o las emociones que tanto se amontonan en la cabeza de un tenista no salgan del dichoso móvil. De los dichosos whatsapps.

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Es lo que conseguían año tras año. Que la tierra estuviera perfectamente alisada. El césped simétricamente cortado. Las toallas ordenadas. Los incontables botes de bolas listos para abrirlos. Y que en cada esquina oliese a la bendita tradición de ver a los más admirados tenistas. Como cada primavera.

Por eso el torneo crecía. Cada edición. En premios. En instalaciones. En reconocimiento como torneo ATP 500. Y en presencia de los mejores jugadores. Porque, además de Nadal y el resto de los españoles, a los Djokovic, Murray, Thiem, Tsitsipas, Medvedev, Goffin, Zverev o los Bryan se les ha visto por Barcelona en los últimos años. Y ese reto no es fácil de lograr.

Y todo se frenó en 2020. Como el resto del planeta. Y los kilos de tierra de batida que iban a pisar los jugadores durante la semana del campeonato se quedaron sin huellas.

Pero, intactas las ganas de tenis al sol y esa profesionalidad demostrada cada año, la organización del torneo está convencida de que este año, una vez que se alce el telón, en menos de un mes, todo el mundo sentirá que buena parte del torneo sigue siendo lo que era. Y que “lo demás”, lo que este año será diferente por culpa de la pandemia, no será un inconveniente para disfrutar. De irrepetibles intercambios, dejadas, paralelos, aces (unos 500 en la últimas ediciones) o incluso algún “willy”. Detalles que arrancarán algo que no puede ocultar una mascarilla. La sonrisa de los aficionados al presenciar esas jugadas que no se borran fácilmente de la retina. Ni de la memoria.

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Y no pude evitar acordarme de aquellos años. Como para olvidarlos. En los que cada mañana me iba hasta un club de tenis en el que coincidía y jugaba con unos cuantos abuelos que me adoptaron como un nieto que estaba encantado de correr, pegarle a la bola y tejer complicidades desacomplejadas entre jugada y jugada. Como si fuera el mejor plan que pudiéramos hacer en aquellos despertares fríos y soleados con el Mediterráneo al fondo. Y es que tal vez lo fuera.

Era una manera de hacer deporte, de agitar la cabeza. Además yo de pequeño apenas disfruté de la compañía de mis abuelos, a dos de ellos no llegué ni a conocerlos. Por eso me fascinaba ver y escuchar a aquellos abuelos tenistas. Hablando del tiempo. De política, claro. De cuando se jugaron allí los Juegos Olímpicos. De cómo había jugado el Barça la noche anterior. O de las malditas operaciones. Las salvadas. Las venideras.

Los recuerdo muy puntuales. Competitivos. Y muy ingeniosos. Por eso a veces echaba con ellos hasta tres partidos la misma mañana. Porque no sabía ni quería decirles que no. Porque estaba seguro que la azarosa vida me llevaría algún día a otra ciudad. A otros horarios. A otra vida en la que no pudiera jugar con ellos. Y no quería desaprovechar esa compañía, esa mezcla de veteranía, socarronería y vitalidad. Como aquella mujer que jugaba apenas días después de operarse de un cáncer. El que fumaba nada más acabar el partido. Un Ducados. El que, depende de por dónde le viniera una bola, cambiaba la raqueta de mano. De mano. El que organizaba campeonatos con una pasión digna de convertirse en todo un juez de silla. O el que me decía que, fuese cual fuese el resultado final, él contaría al llegar a casa que había ganado.

Luego, al acabar, los veía inflarse a bromas entre ellos mientras iban entrando y saliendo de la ducha. Desprendiéndose de muñequeras y vistiéndose por los pies. Echándose esas colonias que me transportaban a mi barbero de cuando era pequeño. O jugando al dominó. Antes de volver a casa. Sin prisa. Con el cuerpo bien ejercitado para una siesta. Para recuperar fuerzas y volver a la mañana siguiente. Para soñar con jugadas imposibles.

Cómo no disfrutarlos. Cómo no echarlos de menos.

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En los últimos días me he «cruzado» con las páginas del primer libro de Cisco García. Igual de sonriente que Quico. Tan competitivo. Tan merecedor, creo, de sus primeros Juegos Olímpicos, en Tokio, de aquí a unos meses. Esa enorme meta, disputar unas Olimpiadas, que Quico ha logrado ya cuatro veces.

Ambos juegan a tenis. Tenis…sobre silla. De ruedas. Ese mismo tenis que a veces se juega sin patrocinadores. Sin entrevistas. Incluso sin árbitro. Y claro, sin apenas público en las gradas, con pandemia o sin ella. Porque es una de esas disciplinas que por mucho esfuerzo, sacrificio y tenacidad que genere…siempre queda como desenfocada.

Como esos jugadores que, antes de pasar bolas por encima de la red, pasaron por quirófanos, lágrimas y ese inolvidable día en el que, para jugar, se sentaron por primera vez en una silla adaptada (no usan la misma con la que los vemos por la calle). Una herramienta cara y sensible con la que viajan por medio mundo. De torneo en torneo. Como uno más. Pero sin el como.

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Porque, si nos gusta recordar cosas bonitas que nos han pasado, no somos pocos los que disfrutamos aquella estampa parisina de 1989. Un sol inmenso. La tierra batida rojiza como en sus mejores sobremesas. Y toda una Steffi Graf diciéndole al mundo que no. Que no podía ante aquel pundonor. Porque, antes de que llegase Rafa Nadal para no dar una bola por perdida, lo hizo Arantxa.

Y es que se labró un físico y una mentalidad para ganar y mucho. Y lo hizo. Tuvo una infancia diferente a la tuya y a la mía. Porque en las imágenes en sepia de la Sexta se la ve brincando con su hermanos. En unos columpios. Con aquella ropa que reconocemos y que nos eriza la piel. Pero también cuenta, con voz tiritona, que cuando llegaba la hora abandonaba los columpios. La piscina. Lo que fuera. Y se iba a entrenar.

Tras tanto esfuerzo llegaron los frutos. Tras tanta soledad, porque es lo que tiene el tenis, fue número uno del mundo y cosechó cuatro Grand Slams. Una cosecha que ahora injustamente consideramos escasa comparada con la de Rafa.

Lo que sí es justo es que en esa academia que lleva el apellido de la familia se vuelva a pronunciar su nombre. Porque es uno de esos preciosos clubes donde huele a césped recién cortado. A desayunos atropellados entre prisas y sueños. Y a tierra batida. Cuidada. Seleccionada. Húmeda. Como la misma que embadurnó a Arantxa aquel sábado en que nos quedamos pegados a la tele como hacíamos a la misma hora con Indurain.

La heridas se van cerrando, dice. Y vuelve el tenis. El juego. El esfuerzo. Las ilusiones que encierra ese momento en el que la bola besa la línea.

Y lo demás… es eso. Lo demás.

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Estos días en Eurosport se le puede ver cómo analiza a Garbiñe, Nadal, Djokovic, las Williams o el sorprendente Karatsev. Y, a pesar de la distancia, porque no está en Melbourne sino en Madrid, Corretja logra encadenar ideas que a uno le acercan hasta esas pistas australianas. Y no es fácil. Aunque escuchándole suene tan espontáneo.

Y es que no es lo mismo. Hablar de tenis después de hacer tus pinitos en el club municipal de tu ciudad… que hacerlo después de disputar 719 partidos como profesional. Àlex ganó 21 torneos en total (incluidos Lyon o la Copa Masters, terrenos “prohibidos” hasta ahora para Nadal). Recorrió miles de kilómetros. Pero, sobre todo, sintió el viento de Indian Wells. El calor de Australia. O la humedad de Barcelona en algún partido que acabó un poco tarde en el Godó. Por eso cuando argumenta sobre si las pistas son lentas o rápidas sabe de lo que habla. Corretja remontó partidos que parecían imposibles de remontar. Y viceversa. Venció a Nadal y a Federer. Vio a Sampras vomitar al otro lado de la pista. Se resbaló en más de un lance de uno de sus partidos. O quizás hasta rompió alguna raqueta porque el tenis también tiene esos momentos.

Pero creo que uno de los mejores baluartes de Àlex Corretja es la enorme complicidad que tiene con los jugadores. Parece uno más cuando los entrevista a pie de pista o de manera virtual. Parece que siga entrando con ellos al vestuario. Por eso no sientes que le vean como un enemigo, un extraño o una persona con preguntas que quizás no están del todo elaboradas. Teje complicidades con casi todos ellos. Rescata historias que desvelan entre líneas cómo son esos tenistas. Lo que disfrutan y lo que sufren en la pista. Él estuvo también. Ahí en medio. Solo. Él también fue aclamado por toda una grada… o la tuvo en contra porque su rival era el ídolo local. Y no hace una insulsa defensa corporativista de los jugadores. Sencillamente te explica cómo respiran, por qué lloran, cómo encaran un partido o todas las cosas que se les pasa por la cabeza. Y lo entiendes. Porque te lo cuenta como lo hacía uno de aquellos profesores de los que no olvidas su nombre. O como ese personaje infiltrado de las grandes novelas. Un dulce y cómplice infiltrado.

El original de este artículo Alex Corretja, el dulce infiltrado está disponible en En Clave Culer.

Otro de los jugadores que ya no sigue vivo en el torneo es precisamente el anfitrión Nick Kyrgios. Ese jugador que arrastra más encontronazos, insultos y raquetas destrozadas que torneos ganados en toda su intensa pero corta vida profesional. Muchos le reconocen un talento y una calidad con la que, es cierto, ha logrado derrotar en alguna ocasión a Djokovic o Nadal. Pero nadie ha logrado hasta ahora atemperar su carácter. Domar a esa fiera castigada por las autoridades pero también por una buena parte de los aficionados. Porque la gente alaba el esfuerzo, las bolas que besan las líneas y las buenas palabras al final del partido. Saber perder. Y saber ganar. O hacerlo sin ruido. Como Feliciano.

El original de este artículo Feliciano López: Ganar haciendo ruido (o no) está disponible en En Clave Culer.

La gran pregunta es dónde está el nivel. El límite que deberíamos permitirnos. De exigencia. De presión. De expectativas. Y suele pasar que solemos desbordar ese límite. Por eso llevamos meses o casi años hablando de que Alcaraz es el nuevo Rafa Nadal. Aficionados, familiares, periodistas, sponsors. Los mismos que hablamos en su momento de que Boluda iba a ser el sucesor del tenista mallorquín.

Siempre recurro al mismo ejemplo. Abraham Olano. Era prácticamente imposible que el bueno de Olano emulara al extraterrestre de Indurain. Y nada. Todos intentándolo. Esto mismo ha pasado en infinidad de ocasiones. En más deportes. Aunque hay que admitir que hay parte de esas asfixiantes expectativas que son más que lógicas y naturales. Se quiere llenar un vacío. Porque a nadie le gusta sentirse huérfano.

Pero cuando lees la amarga entrevista de Boluda en puntodebreak sientes pena. Porque se construyó un castillo de arena a su alrededor y el mayor perjudicado, cuando todo se desvaneció, fue él. Por eso tiene todo el derecho del mundo a rendir cuentas. A desahogarse. A decirle a más de uno que se equivocaron con esa estrategia de fuegos artificiales. Porque cuando se han apagado esos fuegos, Boluda ha dicho basta y ha decidido dejarlo. Llegó a ser el 254º del mundo. No vivió del tenis. Porque no logró ser lo que todos esperábamos. Otro Nadal.

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Y la pregunta de estos días es prácticamente unánime. Y calcada al final de las últimas dos o tres temporadas. ¿Se acabará la hegemonía de Rafa, ‘Nole’ y Roger? ¿O volverán a repartirse entre ellos los cuatro ‘Grand Slams’ y buena parte de los Masters 1000? ¿Los jóvenes que vienen pisando fuerte darán el salto definitivo? ¿O se arrugarán en las rondas decisivas y pecarán de falta de madurez?

En cuanto a la clasificación de la ATP y sin lesión alguna de por medio, es muy difícil que el triunvirato que ocupa el techo del tenis salga de los primeros puestos. Unos tienen más puntos que defender que otros. Tal vez se intercambien los papeles. Pero que los tres salgan de los primeros puestos es difícil de imaginar. Tienen cuerda para rato.

Otro debate es quién se llevará a casa los mejores trofeos. Es cierto que cada año hay alguna sorpresa en los ‘majors’ y Nadal, Djokovic o Federer saben lo que es irse a casa a las primeras de cambio. Pero no dejará de ser algo anecdótico e inesperado. Llegarán a semifinales y grandes finales.

En cualquier caso todo lo dicho hasta ahora dependerá, cómo no, del empuje de los más jóvenes de la clase. Actualmente hay hasta ocho jugadores entre los 20 mejores del mundo que tienen entre 20 y 26 años: Thiem, Medvedev, Tsitsipas, Zverev, Berrettini, Shapovalov, Khachanov y De Miñaur. Casi todos ya atesoran alguna victoria de renombre, ya sea una Copa Masters, un Masters 1000 o alguno de los mejores ATP 500 del calendario. Saben los que es batir a Rafa, ‘Nole’ o Roger. Y tienen talento suficiente como para llegar a lo más alto.

Por eso están acumulando victorias. Dinero. Fama. Y presión, claro. Por eso han sufrido bajones y derrotas que han oscurecido sus trayectorias, como le ha pasado a Zverev. Tienen que soportar las lógicas comparaciones y aguantar aquella repetidísima frase que recuerda que a la edad de Thiem o Berrettini los tres de arriba ya habían obtenido mejores resultados. Pero la pelota está ahí. En el tejado de los que tarde o temprano deberían enseñarles la puerta de salida a Nadal, Djokovic y Federer. Si tiran de paciencia y de serenidad y aceptan los mejores consejos, podrán alcanzar la gloria. En buena parte depende no tanto de sus raquetas o sus espigadísimas figuras. Sino de sus cabezas. Porque lo que es seguro es que las del español, el serbio y el suizo sí que están amuebladas para impedir -o al menos retrasar- el mencionado cambio generacional. Han demostrado, una temporada más, que ni quieren –ni es justo- que se les jubile tan fácilmente.

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Rafa y Federer miden lo mismo, 1.85. En la Copa Laver hubo hasta siete jugadores más altos que ellos, con Isner como “torre” del torneo (208 centímetros de altura). Solo acudió un jugador más bajito que el español y el suizo, Fognini, que llega al 1.78.

Con esas alturas es normal que Rafa y Federer se vieran rodeados de esos jugadores que promedian muchos aces por partido. Fritz, Tsitsipas, Zverev y, sobre todo, Kyrgios, Raonic y el propio Isner suelen lograr entre 7 y 16 saques directos por partido, nada que ver con los tres aces que cosecha de media Nadal.

Sí. Son más altos. Y mejores sacadores. Jugadores propios de estos tiempos. Pero el talento, la paciencia y el esfuerzo que desgranan el español y el suizo los deja en la cúspide de la clasificación de títulos conseguidos. Lejos, lejísimo de sus espigados compañeros. De hecho ninguno de los tenistas que acudieron a la Copa Laver sabe lo que es ganar un Grand Slam excepto Roger y Rafa, que atesoran 20 y 19 respectivamente. Y si miramos las estadísticas de los Masters 1000, más de lo mismo. 35 para el mallorquín, 28 para el de Basilea. Y, por detrás, Zverev lleva tres mientras que Isner, Sock, Thiem y Fognini tienen uno cada uno.

Lo dicen los entrenadores. El futuro del tenis pasa por jugadores hábiles en pista rápida. Grandes sacadores. Grandes en altura. La duda reside en si esos talludos jugadores llegarán al universo de quilates que han dibujado Federer y Nadal. O si será un techo inalcanzable.

El original de este artículo Federer y Nadal, los bajitos de la clase está disponible en En Clave Culer.